Lorsqu’en 1940, l’une des œuvres les plus courageuses de l’histoire du cinéma, façonnée par la recherche des mots et des images, sort sur les écrans, le monde se trouve au milieu d’une deuxième grande catastrophe. Charlie Chaplin a laissé derrière lui le personnage le plus aimé de l’ère du cinéma muet et a utilisé la voix et le langage comme une arme ; Mais il n’y avait pas une balle au bout de cette arme, mais des rires. Cette œuvre, écrite, réalisée et interprétée par Chaplin dans deux personnages différents, élève une voix qui élève les gens à une époque où le fascisme et le racisme tentent de diminuer les gens avec leur pouvoir aveugle. L'histoire tourne autour de deux hommes qui se ressemblent étonnamment : l'un est un dictateur mégalomane qui dirige son pays dans l'oppression, l'autre est un barbier qui tente de survivre dans un petit magasin ordinaire et maintient une perspective pure et innocente sur le monde. Le contraste entre ces deux personnages forme l’esprit du film, à la fois drôle et profondément choquant. Chaplin tend en réalité un miroir bien plus grand à l’histoire avec le personnage qu’il caricature. Il faut une maîtrise rare pour parvenir à montrer simultanément à quel point l’ivresse du pouvoir, de la propagande et d’un gouvernement basé sur la peur peut être ridicule et dangereuse. Le film établit cet équilibre presque sans le perturber. Si certaines scènes font rire, ce rire s'arrête soudainement lorsque l'on pense à la signification des roues qui tournent en arrière-plan. Le personnage d'Hannah, interprété par Paulette Goddard, symbolise l'espoir et la résilience des gens ordinaires soumis à l'oppression. Au fur et à mesure que le récit progresse, le film se présente au public non seulement comme une histoire, mais aussi comme un rappel et un appel. Le discours de Chaplin à la fin du film, face à la caméra, est l'un des moments les plus puissants de l'histoire du cinéma, transcendant le temps et frappant encore aujourd'hui par une nouvelle dureté. Bien qu'il ait été tourné il y a plus de quatre-vingts ans, lorsqu'on le regarde aujourd'hui, Le Dictateur a l'impression de parler directement du moment présent et non du passé. C'est le signe d'une œuvre véritablement universelle.